Солнце кропит запад красным снегом,
то на юг мигает, то на север.
До востока спит, а мне бы
в ту сторонку, где зеленый клевер
на поля, коврами, стелет ложе.
Где пьянящий, словно хмель и солод,
воздух, сном, ласкает волос, кожу.
Где мечты боится мерзкий холод.
Где паук прядёт златую нитку,
а не сети из белёсой дряни.
Где великой правдой пишут свитки,
а не кровью нищих моют грани.
Там прекрасно было до пожара...
Жадность, зло и ложь спалили Тару.