тропой сухой я следую по следу,
по тем шагам, которые оставили мне Вы,
и подниму глаза я снова к небу,
о чем еще желать могли?
так при свече листая желтые страницы,
эпохи той, что не вернуть назад,
былые рыцари тревоги,
Ваш сон навечно сторожат.
Маэстро, Вы, писали много,
о не земной святой любви,
о смерти, что звала в дорогу,
о людях той неведанной страны.
нет, Вам, нашептывал все кто - то,
сюжеты из красивых тонких фраз,
а может быть художник, что у моря,
Вам на холсте поведал свой рассказ.
и вот сейчас читаю строчки эти,
их написали Вы дрожащею рукой,
и слезы со свечами тают вместе,
когда герой вдруг обретет покой.
Вы славитесь по миру век из века,
и драмы Ваши разлетаются молвой,
по ним давно уже играют пьесы,
поставленные легкою рукой.
Сейчас так не напишут, все - ленивцы,
да и тогда Вам равных было не найти,
и взгляд скользит все дальше по странице,
и вот герой уже свернул с пути.
так по шагам историй давних,
летит с героями моя душа,
и все переживаю снова,
и сердце тает как свеча.