Бульвары, сентябрь, дворы и скамейки,
Нежнее и тоньше склоняется солнце.
И я повторяю одну молитву:
Ведь это все, царь мой, простые вещи.
Шел месяц девятый, январь новой эры,
Но Сын не родился, звезда обманула.
Пастух метит в ангелов серый булыжник,
Мария, Мадонна – ведь это так просто.
О встречах картины и все целованья
Впустую висят, ведь их не случилось
В нагорной стране на холме Лизавета
Со тщанием ждет простого ответа.
Простого ответа, простого «до встречи»,
Но вещи так сложны в Евангельи царства.
- Прощай, дорогая, - будь здрав, Августине!
У павших бесславно нет имени в книгах.
И солнце играет с плащом и скамейкой
И ты отвечаешь ему красотою
А я выдыхаю одну молитву:
Ведь это, мой царь, все простые вещи.