Здесь воздух пропитан раствором цинизма,
Иного, для многих, и нет и не нужно:
Кнута - после пряника, солнца - сквозь призму,
Да влаги глоток, не из речки, а лужи,
А если и клизму, то нежно... не больно...
Ты вспомни об этом, когда среди грёз,
На травке сидел, рассупонившись вольно,
Сбивая плевками, жуков и стрекоз...
А после ушёл, растворившись в парадном,
Оставив в фонтане "разменянный" грош,
Дышать , по привычке, угаром и смрадом...
Но где другой воздух, получше, возьмёшь?