Блим-блам. Из белого фарфора.
Кудряшки мягкие - из льна.
Умолкла флейта режиссера.
Она мертва? Она больна?
;Поникла, поза стала ломкой,
Сидит, ресницы опустив,
И без движения, негромко,
Печально просит: "Отпусти".
Тим-плим, глаза из перламутра
И пальцы детские тверды.
Смягчает тонким слоем пудра
Ее точеные черты.
Секрет ее почти не виден:
Идут от деревянных рам
Прозрачной лески двадцать нитей,
Руководящих в свете рамп.
Пум-пам, игрушка отдыхает
Среди разбросанных вещей,
И тихо плачет, и вздыхает
Конкретно, ни о ком вообще.