Ах, как глупо искать
воздаяния здесь –
всё слетит:
и листва,
и багровая спесь
между узких петлиц,
возле тёртых дорог.
Звякнет где-то венец.
Ляжет как-то венок.
И останется лишь
безразличья портрет.
И ударит в лицо
(а лица-то и нет)
яркий свет,
но не свет,
а огромный поток
безграничной любви,
бесконечных дорог.
А пока в забытьи,
в ощущенье «ничьей»,
ожидает душа
в переходах ночей,
чтобы быть…
просто быть,
как велось испокон,
растворяя себя
в «зазеркалье» икон.