"А за окном февраль, сильный ветер, воскресенье, и почти нет людей на улице, и машины проезжают редко-редко.
И до весны еще надо дожить."
Птицы заблудились в лабиринтах веток, люди заплутали в переходах метро, солнце запуталось в твоих волосах и оставило часть себя на одной из разбросанных на полу комнаты виниловых пластинок.
Ты задаешь много коротких вопросов, что тенью ложатся на мои скулы, я в ответ говорю тебе кучу слов, но они разбиваются о замерзшие стекла первой проезжающей мимо моих окон машины.
В этот раз мои февральские сны, январские мечты и прошлогодние проблемы увез на своем лобовом стекле какой-то старенький ниссан, ошибочно свернувший на перекрестке на юг вместо севера.
А я так и не смог понять, оголенные ли мои нервы, как провода или же, попросту расшатанные, как стулья, поэтому решил просто верить, что встречу тебя, когда воспаленный вольфрам в настольной лампе прекратит настолько громко дышать и на небо, наконец, привезут молоко, чтобы снег все так же продолжать падать.
Падает.
Крошится.