Опять ноябрь орудует и кружит
цепями леденеющих дождей,
на серых мостовых сереют лужи
в бронзовом тумане фонарей.
Промерзшие стволы как птичьи лапы
впиваются в безформенные тени
и освещеньем одинокой рампы
ночь измеряет мокрые ступени.
Я замедляю шаг и замолкают звуки,
и наполняясь лунной пустотой,
густой туман скользит по переулку
осенний мир скрывая под собой.
Здесь все застыло в неимении цвета,
здесь только дождь-король и я-царица,
и лишь последняя листва на ветках
дрожит слегка как спящих глаз ресницы.
Осенний дождь как исповедь звучащий
все тише на стальных органах труб,
и серый мир, живой и настоящий,
касается моих раскрытых губ.