Художник болен. Он держать не может кисть,
К мольберту не подходит, много пьёт.
И рад бы был творить, но в голове одна лишь мысль:
"О, Муза! Где искать её? Когда она придёт?"
Он не находит себе места, он разбит и сломлен.
Не ест, не спит, не ходит никуда.
Я, если честно, очень им обеспокоен...
Как мне помочь ему? У друга ведь беда!
Мне он сказал, что это возрастное.
Мол, знаем, плавали! Подумаешь-хандра!
Побуду, дескать, дома, нервы успокою.
Художники ведь тоже отдыхают иногда...
Но я же вижу-он бездействием измучен.
Соскучился по маслу на мольберте холст.
Художник, он же с детства рисовать приучен,
Ведь он-Творец!Ему бездействие-как в горле кость.
Опробовал я всё: и музыку, и танцы, и прогулки-
Ему не легче, он всё так же хил.
И опускаться у меня уж стали руки...
Но случай странный его муки моментально исцелил!
Одним прохладным утром в старом парке
Сидел Художник, предавался размышлениям.
Тут девушка к нему подсела вдруг на лавку
И предложила кружку с ароматным чаем и печенье.
Так новы, так приятно непривычны были
Художнику её тепло и простота!
Сидел он и смотрел на эту девушку как на Богиню.
(Хотя, кто знает? Может быть, действительно та девушка Богиней юною была...)
Он больше никогда её не видел, но с тех пор
К нему вернулась Муза, он опять рисует!
Вот только получается всегда один и тот же натюрморт:
На кружеве платка-печенье, в кружке чай бликует...
28.01.12