Дымит окно,
Пылает дверь,
Трещит столешница.
Картины все сгорели!
И вместо воздуха тяжелый дым.
Ковер из пепла
Глаза выел.
Лежу лицом,
Вдыхаю это все:
Остатки гари, серый порошок.
Отдушки прошлого.
От них отвратно так несет!
Но новое такое же.
Наполнено говном,
Как детский, розовый горшок,
Который народ-мать брезгливо моет.
Все это снится мне.
Нет...
Я в бреду?
Бреду бреду бреду
Среди обломков.
Здесь шепчет все,
Пророчит громкую беду,
Для мозга и костей еду.
Уеду. Нет.
Смотрю.
Портрет кровавый на стене
Смеется.
Один и тот же восемь лет
Ребенок срет на наши души.
Прошли тиранов времена!
Снимите ролтон. Освободите наши уши.
Сгорел мой дом,
иль догорает?
Нет, я не верю.
Не отравит.
"И дым отечества
нам сладок"
и мы привыкли разгребать давно,
Снимать портреты
и любить дурдом.