Мутною волной чахлого Морфея
Накрывает мысли сволочь-грипп.
Как мокрым патроном, стрелять не умея,
Срочник рвет из винтовки всхлип,
Пытаюсь сказать что-нибудь важное,
Что-нибудь точное, наверняка.
Но клинит затвор, тяжко и
Дрожит на прикладе рука.
Так нужно сказать о времени,
О его незначительной малости,
О том, что для нас суеверия
Как монета решают все.
О том, как проросшее семя
Листами, не зная усталости,
Ломают промерзшую землю,
Наковальным живым огнем.
О том, что условности - глупости,
О прорыве границ рывком,
О том, что летя по окружности,
Мы приходим к прежнему
Август. Крайности юности,
Мы у окна вдвоем.
В сумрачной неприступности.
А расстояния - только одежда.
О том, что... Но полночь тлеет,
И мысли путает сволочь грипп.
Я высушил патроны. Почти у цели.
Нажал бы. Рука дрожит.