Парит листок, оторванный от ветки,
кружится в вихре над моею головой,
весёлый ветерок, как вырвался из клетки,
шалит, пыль вверх и вниз передо мной.
И столбики из пуха завивая, всё окружает,
белая метель, то тополя наряд теряя,
всё отдают, а мы, чихая, бредём,
сквозь снежную пушистую вертель.
Стоят они, громадные, до неба,
и как же быстро вырастают в высоту,
клубится дымом, лёгкое их семя,
издалека приятно видеть красоту.
Как ровно вдоль аллей несётся ветер,
обычно он невидим, здесь же в пух одет,
как шубы кинул нам на плечи,
как он светел, и как наряд его приветен.
Скорей бы дождик, тёплый ливень,
с сверканьем молний голубых,
и чисты светлые аллеи на тополях
не виден иней, они всё также зелены.