Есть своя особенная прелесть
Трястись в холодном вагоне
вечерней пригородной электрички
спать в плохоотапливаемом доме
прикуривать сигарету с четвертой спички
смотреть в ночное небо
с веранды верхнего этажа
в глаза холодным северным звездам
наутро постель нестерпимо свежа,
но в мыслях ясно, пусто и просто
есть сладкая горечь в том,
чтобы сидеть на мостках на берегу речки
следить за ее течением,
не думая что будет потом.
просто смотреть, как ветер свивает травы в колечки
потом сесть на старенький велосипед
доехать до церкви, в которой когда-то крестили
остановиться. вдохнуть полной грудью
и осознать: Вырос не тем, кем тебя растили