Лес волчьей ягодой пропах –
неуловимый смертный запах.
Так пахнет бег на волчьих лапах
и жизнь в оскаленных зубах.
И в самый тёмный горький час,
когда за сигаретным дымом
любимые бросают нас,
так пахнут волосы любимых.
Но время путает смычком
минорный и мажорный тоны,
и разбивается со звоном
рассвет, наполненный вином,
роняя светлую капель
в таинственность озёрной лени,
а в полдень исчезают тени -
лишь света полная купель.
Но вечер, вечер всё мостит
усталостью прожитых чисел,
и небо открывает выси,
окрашенные в малахит.
И снова леса аромат
нам будоражит кровь горчаще,
и время жизни настоящей
преумножается стократ.