Был серый скучный зимний день.
Стихотворенье не писалось...
Курилась палочка скандала,
а думалось о ерунде.
В размерах, рифмах был бардак,
местами не хватало смысла,
безвинно пауза повисла,
своей невинностью горда.
Валялись скомканно слова,
пытаясь стать как можно проще,
а чувства жалобно и тоще
делились в первый раз на два.
Накал эмоций и страстей
застыл в углу в нелепой позе,
откуда-то тянуло прозой,
начавшей исподволь густеть.
Вдруг из стиха ушёл герой,
не попрощавшись, по-английски,
без объяснений и записки,
обиженный и страшно злой.
Скорей всего, любви он ждал,
признаний, клятв и сладкой боли.
Не получил. Теперь - на воле.
Однако вряд ли навсегда.