Из чего ты соткана, природа?
Может быть, природа это – я?
Из источников, какого рода
Соткана поэзия твоя?
Из чего все созданы картины,
Что так душу разрывают мне?!
Кружевные нити паутины-
Такое не приснится и во сне.
И из чего берутся краски,
Художником, облиты страстно?
Ведь, стало быть, они прекрасны,
Первоиздания твои?
Не перестану удивляться
Чужой душе, закрытой маской.
Я преклоняюсь твоей власти
Высокой масти человек