Родился я в сорок восьмом году,
Еще не все зажили раны от войны.
И больше говорили про еду,
Богатых не было и все были равны.
Отец и мамы были агрономы,
Окончив техникум, начали трудиться.
Вечерами ели от костей бульоны,
Да и со мною надо повозиться.
Поднималась из руин страна,
Саманный дом построили всем скопом.
Время шло, как за зимой весна,
А иногда казалось, шло галопом.
А за мною две уже сестры,
Затем брат, и вновь еще сестренка.
И родители еще бодры,
И дом уже кирпичный, не хатенка.
Семья большая, очень много дел,
А мама, как она все успевала.
С Кизляра, бабушка, наш винодел,
Частенько приезжая, помогала.
Я теплички помню в огороде,
Мама разводила огурцы.
Урожай созрел, и мы на взводе,
«Аккуратнее срывайте сорванцы!».
Мы росли и познавали труд,
Каждый занимался своим делом.
Мы, вот с братом, чистили закут,
А девчонки помогали маме с хлебом.
Мы поблажки в жизни не просили,
Каждый в ней нашел свой путь.
Свою ношу на себя взвалили,
Что никто не мог нас упрекнуть.
И когда об этом вспоминаю,
Помню о родителях своих.
И свечу им в храме зажигаю,
Благодарно кланяюсь за них.
Февраль 2012г