Поэт
Всем кто искусству оставался верен,
Скажу один надуманный протест.
Поступки гениев судить я не намерен,
Они достойно пронесли свой крест.
Но есть и те, чьи мраморные лица,
Литературный скомкали дневник.
Им суждено в бесславии пылиться,
На полках старых и ненужных книг.
Нет, я не критик за свою идею,
Мне не придется пачкать белый лист.
Но всё же право различать имею,
Кто есть талант, а кто простой статист.
Не вечен мир и мы к несчастью тоже,
Пройдут года, утратиться «поэт».
Живые не известны молодежи,
А к каменным почтенья больше нет.
О Боже, Боже дай мне силы верить,
В себя и в то, что жить не перестал.
Талант великих пьедесталом не измерить,
А нужен ли таланту пьедестал.