Проснулся. Беспричинная тоска.
До крови исписался. Бродят мысли
По венам алкогольным. И зависли
Часы рассвета в воздухе. Пока
Не стоит подниматься. Парой строк
Взбодрю потухший мозг. Поэт-художник
До дна опустошён. Иголкой дождик
Беззвучно прошивает потолок.
Рассветной серой краски пелена
Размазывает грязь свою по окнам.
Душа обрюзгла, выдохлась, промокла,
И с ней уже бессмысленна война.
Бессмысленность... А разве есть резон
Искать какой-то смысл в житейской мути,
Копаться в рифмах, достигая сути,
И петь с заблудшей Музой в унисон?
В круговороте жизненных страстей
Нужна ли эта вера в идеальность,
Разрушенная прозою реальность,
В которой карты чёрных лишь мастей?
В том мире, где мы просто существа,
Рождённые для рода продолженья,
Живущие сквозь страх и униженья,
Стирающие догмы естества,
Запомним ли себя? Прочтём других -
Их души, как разорванные раны?
Закроем ли глаза на те изъяны,
Что полосуют чёрным каждый стих?
Отыщем ли ту высшую ступень,
Что сделает из нас подобных Богу,
Открыв пред нами к Вечности дорогу,
Ведущую за руку в светлый день?
Но вот вопрос: а будет ли уют
В том месте нескончаемого света?
Все ищут смысл, - а нужно ли нам это?
Поэты ради смысла не живут.
Художники творят не для наград,
А чтоб порыв души пустить на волю.
Так к чёрту смысл! И бесполезно долю
Винить во всём. Лишь сам я виноват,
Коль часто пропускаю кожей то,
Что змеем выгрызает клетки плоти.
Но видит Бог, рассвет уже на взлёте,
И я пойду в него. В рукав пальто
Небрежно суну руку. Там тепло.
А Город утром сонный и красивый.
Проснулся я безудержно счастливый,
А это непростое ремесло.
http://www.youtube.com/watch?v=jKMv7mmx_fY