Проклятье жжет иссохшийся язык.
Прости, приятель, вырвалось невольно.
До середины пьесы не дожив,
Со шпагой в сердце я иду с тобою.
Как тень твоя, сошедшая с ума
От стали безупречного придурка,
Я лишь на шаг от твоего рассудка,
Я лишь на вздох от твоего ума.
Я за плечом, я пробую на вкус
Твое вино, (немного сладковато),
Отщипываю крылышки от чувств,
Перебираю листики салата,
И кажется, давно уже не мщу,
Ведь смерть твоя ни в чем не виновата.