Кружит вселенная свой хоровод.
В висках боль жгучая - это пройдет
Как-будто пощечина - хлопнула дверь.
Слова - это воздух, ты мне не верь...
Платье бордовое, и подан ужин.
Речь бестолковая, - Ты мне не нужен!
Не зажившие раны, а сердце бьется,
Флейта пропела, - Он не вернется...
Все возвращается - пройдет и это...
Проснется когда-нибудь спящее лето.
Прости, не играю я больше словами.
Любовь умирает между кострами.
Все возвращается! Поздняя осень...
А он не вернется, он меня бросил...