Ситцевое небо крепко полинявшее,
С белыми заплатами рваных облаков,
Солнце окончательно от жары уставшее,
Смотрят на измученных русских мужиков.
По степной дороге, все от пыли белые,
В грязных гимнастёрках, сбитых сапогах,
Не элита армии, не гвардейцы смелые,
С старыми винтовками. С болью на губах.
В стычках рукопашных до конца измотана,
Поджигая сытные хлебные стога,
Отступает медленно русская пехота,
Под напором страшного лютого врага.
Сколько их безвестных в этом поле лягут,
Орошая землю кровушкой своей,
Выполнив до пунктика Родине присягу,
Молодых и старых России сыновей.
Сколько же других им придёт на смену,
Под Москву, на Волгу, Курскую дугу,
Кто-то прошагал войну всю без замены,
Кто-то встретил смерть в первом же бою.
Что им было стимулом? Что наградой было?
Наскоро набросанный бугорок земли?
Слёзы материнские. Да сироты дети.
Да поклон от тех, кто целыми пришли…
Да людская память, память сокровенная,
Помять этих страшных и священных дней,
Память на года, на века нетленная,
Чем годов тех больше, память тем больней.
20.01.1987 (09.02.12 г.)