Ты заблудилась. Под землей поешь
зимой,
и звонкий голос твой
на волю не вернешь –
ты в клетке.
Фальшивым золотится небом
здесь купол цирка зарею первой,
пилястры-ветки.
Икар глядит с панно,
прикованный к стене,
мечтая об орле,
но
взлететь им не дано –
нас только двое.
Твой голос слыша,
иду, не вижу -
ты лик свой скроешь,
зато во сне, как бабочка, узришь:
все тише песня,
все меньше места.
Проснешься. Улетишь.