О современность,бег твой убивает,
И под косой ложится сотый век
Любой же,кто тебя не принимает,
И погибает в человеке человек.
Ты поезд быстрый,колестница ада,
Что мчится по костям и черепам,
Беспечной человечности награда-
Привычку мчатся с ней по головам.
Возницы душу продали за гордость,
Отринули прекрасный светлый лик,
И взяли в руки стали твёрдость,
Им нет различья-ни младенец и старик,
Ни веса не величья не имеют,
Для них так ненавистен лик,
Который лицезреть уже не смеют,
Но схож же он-младенец и старик,
Награждены подобием прекрасным,
Что ненавистен всем возницам изо льда,
Пылают сотни лет желаньем страстным,
Чтоб род людей исчезнул без следа.
О современность,бег твой убивает,
И вот,рождается на новый век,
Твоё творенье-и оно не понимает,
Что есть оно-но есть то человек?
Оно безумно и высоко,
Оно глубины и поля,
Оно застынет на дороге роком,
И жизнь свою отдаст уже не зря.
Нас много,даже слишком много,
На той дороге встало пред тобой,
Дорога-жизнь,безумия дорога,
Где каждый сделал выбор свой.
За нами сотни предков пали ниц,
Пред бегом новых лет и новых вод,
Убиты были колесом возниц,
Но вот,родился на земле народ,
Что не боится ничего-он страшен сам собой,
Он пьёт лишь яд,живёт вдали от вод,
Ему всё всёравно-мороз сейчас,иль зной.
Что тело для него-кусок скульптур,
Он не щадит его,не видит смысла в нём,
И может встать средь мраморных фигур,
Стоять века в пыли и под дождём,
Но для чего его существованье,
Зачем живёт без сути человек?
Быть может он подвластен знанью,
Иль...
Проста разгадка-он сути две,
Безумие и мудрость сочетая,
Исполнит незапамятный обед,
Исполнит то,чего не ожидает.
Моя же роль проста-немногим среди нас,
Дано увидеть всю картину в целом,
И написать поэму или фарс,
По настоящему,хоть пусть и не умело,
И выразить идею,рассказать,
Зачем нас столько много стало,
И почему несметных трупов рать,
Внезапно из большого стала малым.
Герой и мученик-мне близок подвиг твой,
В безумии совершишь его для многих,
Когда колёса смерти ты заткнешь собой,
Не для себя и не наград убогих,
С улыбкой на губах заткнёшь рукой колёса,
А за тобой другой шагнёт под рельсы дней,
Пусть мы не проживём прекрасной жизни вёсны,
Но остановим ад чужих смертей.
И современность с всадниками рухнет,
Расстелет в пыль,исчезнут все слова...
А на могилах наших в осени пожухнет,
Чужих стихов,на мраморе,листва.