Прости меня, что не отвоевала.
Что не боролась за тебя с мечами.
Что длинными холодными ночами
тебя, как шаль, жизнь ниткой распускала.
Прости, что отпустила. Так жалею...
Прости за все пропущенные даты.
Перед тобой во многом виновата,
и это чувство всех других сильнее.
Прости за нисходящесть малых терций...
Что все вокруг такое, как и прежде,
что бесполезной чертовой надежде
позволила затмить и ум, и сердце.
Прости меня за то, что разрешила
им подтвердить теорию уклада,
которая гласит: «Любовь до ада
благими помыслами тропку промостила».
Прости меня. И их, конечно, тоже –
за слепость веры, за несвятость действа,
за ****ское, больное фарисейство...
Прости, пожалуйста. Уверена, ты сможешь.
8 февраля 2012