Позолочены рассветы
Теплой медью октября.
Мне доверены билеты
На четыре кратких дня.
Вот оно - Пушкиногорье,
Дышет осенью земля,
Расстилается раздолье,
Кроны римфами шумят,
В озерцах застыли темных
Отражения берез,
И в пейзажах заоконных -
Та же Сороть, тот же плес,
Ничего не изменилось,
Будто время не текло,
Что Тригорского равнина,
Что Петровское село,
И в Михайловском усадьба,
Старой няни малый дом,
И мосток горбатый как бы -
Лет прошедших медальон…
Утки бродят с важным видом,
Самовары за стеклом...
Заглянувшим пилигримам
Вторит скрипом пола дом.
Кабинет вот, это спальня,
Место шумных здесь балов -
Хорохорится усадьба,
Дальний звон колоколов...
Нет, ничто не изменилось,
Тот же остров, та скамья,
Где поэту строчки лились,
Муза пряталась, дразня,
Краски душу растревожат,
Сизый дым пощекотит
Эта осень так похожа,
Так хитра, так ворожит...
Деревеньки, деревеньки,
Всё в златистом октябре,
И намолены ступеньки
В монастырь, что на горе
Там, где скромная могила,
Вот он Пушкин - наше всё!
Здесь земля, что приютила
И оплакала дождем...
"Вновь я посетил",- напишет
Пушкин,- "этот уголок".
С благодарностью, чуть слышно,
"Здесь поэт коснуться смог», -
Я скажу всему живому,
Этим рощам и полям,
И в грядущее - с былого
Пушкин путь укажет нам.