В мастерской у художника краски на полу, на носу и на кресле.
Он сегодня рисует картину, потому что воскресное утро.
И в его незеленых глазах отражаются шляпка и губки.
Его уши горят, а из творческих рук как назло выпадают все кисти…
В мастерской у художника пыльно. Он не спит и не ест третьи сутки.
Уже солнце обиженно смотрит, а луна аллергией покрылась.
И заметьте, шушукаясь, звезды так ревниво в окошко мигают,
Потому что хоть губки надуть могут все, а вот шляпку на небе не купишь.
В мастерской у художника праздник: к самовару засохшие сушки.
Наш художник с расческой и бритвой, и, конечно же, галстук в горошек.
Он фальшиво поет, ходит взад и вперед,
Выбивая ногой странный такт невпопад….
В мастерской у художника пусто. Он, наверное, вышел…
Из жизни.
Но поскольку был хитрым художник, не замедлил обратно вернуться
Потому что, гуляя по парку, заглядевшись на лебедя в небе
(хотя, может быть, это была ворона, ведь наш художник имел склонность носить очки)…
так вот!
Он споткнулся на мысли о мире, о такой необъятной вселенной,
Вдруг увидев знакомое что-то и такое до боли родное…
Я не буду скрывать. Ни к чему продолжать…
Ну, какие прелестные губки!
И какая ужасная шляпа!