По корочке наста, прозрачной до хруста,
Подушечки лап обжигая морозом,
Скользить поутру…
Ну а что – Заратустра?
Всего лишь мечтатель.
И Будда – лишь поза!
К чему мне философы, если по снегу,
Сухому, скрипучему,
Мчаться – раздолье?!
И пусть позавидуют этому бегу
Все те, кто иной не испытывал доли.