Холодно, милый мой, холодно, по стеклу
слёзно не катится – там минус что-то так,
что лишь позёмка прицеплена ко двору
хлястиком от пальтеца, чья цена – пятак,
что не согреет, не греет, застудит нерв...
Сколько же лет мне, мой милый, в твоём окне
за не-узорами, где не стихает свет,
медью ладоней - забытою - каменеть…
Запечатлею тебя – поцелуем чувств
влажных - к железу, чтоб вырвало мясо встреч...
Чтобы зайти уже, зная что дом мой пуст.
И понимая, что проще - замёрзнуть лечь…