Город мёртвых,
от переулка до переулка,
ловит души.
Оттепель греет сладостью ложной
серый камень,
сложенный стройно. Эту прогулку
запах лилий,
плесени старой привкус тревожит.
Это поле,
где увядают даже живые.
Склепы в дымке
холода, скорби - призраки тлена.
Травы сохнут,
либо прибиты тенью, гнилые.
Место плача,
мягкое ложе сбитых коленей.
Тихий омут.
Ласковый даже примет в объятья.
Пристань смерти.
Ветер колышет, рвёт паутину.
Слёзы льются.
Пыль вытирают чёрные платья.
Прячут лица
траура волны - складки фатина...