Не люблю подхалимов, «шестерок», скотов.
Ближе нет и родней бое&ых пацанов.
«Нурсик» водки, сто грамм с ними я выпивал.
В любую погоду в небо борт поднимал.
Не люблю, кто болезнью свой страх прикрывал,
Ордена и медали у других вырывал,
Приходилось за них часто нам воевать.
На «базе» душманам таких не достать.
Водку пили родную, что б «крапаль» не курить,
Круг друзей эскадрильи ни за что не забыть.
Боль души утоляли пуском НУРС на кишлак.
Это вам за спецназ - за погибших ребят.
Чтобы там не случилось, этот край стал родным.
Нервы душу тревожат, возвращаешься к ним.
Дружбу нынче такую днем с огнем не найдешь,
А забудешь друзей - ни за что пропадешь.
Где же Вы дорогие, боевые друзья,
Эти песни пишу вам - иначе нельзя,
«Соли пуд» не один съели в жарких боях,
Дай Бог встретится снова на мирных полях.
Дружбу нынче такую днем с огнем не найдешь,
На гражданке до боли это все ты поймешь.
Где же нынче родные, боевые друзья?
Я пишу эти песни, ведь иначе, нельзя.
Кабул. 1986 год.