Как хотелось бы мне обнаружить те самые линии,
Что линейкой вселенской чертили и мелом светящимся,
Размечали зачем-то трёхмерность, пространство постылое
Или путь отмечали, в котором мы медленно тащимся.
Я невидимых зодчих ни разу не видел, но чувствовал;
Говорят, что-то есть в этом, нечто трансперсональное.
Как бы я не искал, не молил, не считал, не безумствовал,
Не проникнуть в процесс никогда. Что-то есть театральное
В этом всём: и дешёвая драма бессонных ночей алкогольных,
И попытки словами всё выразить то, что создали без слов,
И ущербная правда того, что становится страшно и больно
В темноте, что придумал я сам из своих миражей и стихов.
У Рэмбо были, помнится, рвущие душу рассветы,
У Бодлера - гашиш и абсент, у Есенина - много чего...
Что же есть у меня? У меня ведь нет даже ответов -
Для чего это всё? Разве только для странных богов?
Как хотелось бы мне на секунду на месте остаться,
И поэтом попробовать быть настоящим и чувственным сразу.
Но холодной строкой безнадёжно продолжу пытаться
Описать этот мир, как алмаз, в окружении стразов.