Передо мной поле сломленных пик:
Кто-то опять нырнул в ярость и злость.
Правду глаголят: мир - это шик;
Плата за благо - кровь, плоть и кость.
Тут ужасаться есть, право, чему -
Валится знать под столы на пирах
(Яд травит быстро) и блещет стилет
Наёмных убийц, вызывающих страх.
Гнев их опять рубит сердце мечом.
Что говорить об известных вещах?
Ниже по рангу - усобицы бред,
Лежащий на воинов крепких плечах.
Церковь желает башку проломить
Иль на свет Божий извлечь потроха
Тем, кто подумает что-то не так,
Тем, кто чего-то вкусил от греха.
Я-то в материях сих не силён -
Вольный наёмник, мой плуг - арбалет.
Может поэтому словно на сон
Смотрю я на жизнь уже много лет.
Сон пахнет дымом сожжённых в костре,
Сон звучит звоном звонких монет.
Голова смертника в грязном ведре
Смотрит на рай, которого нет.
Я же - без дома и без корней,
Не родовит, не богат и не свят
Вижу тот сон среди снов все мрачней,
Что кипятком прожигает до пят.
Как объяснить, что крестьянин скупой
(В войнах я кровь за него проливал)
Сдал меня, чтоб получить золотой -
Разве реальным был этот шакал?
Всё это сон, я давно так решил.
Нагроможденье абсурдных тирад,
Горечь отчаянья, вера в любовь,
В сущности - пустошь, напутствие в ад.