На двухсотой странице, да если бы даже из тыщи
никогда не найдешь для тебя лишь припрятанный номер.
Даже если он капельно точно на мраморе выжжен
и кричит изнутри: слышишь! здесь я, пока что не помер...
До двухсотой страницы исписаны тысячи знаков.
Ты прочтешь и устанешь, устанет сознанье и сердце...
И куда не взгляни, за границами мир одинаков.
Не допрыгнешь, и знаешь ты, знай свое точное место.
А закроешь страницы...И стоит ли снова бояться?
Не найдешь, ну и ладно, чему не бывать - не случится.
Мир такой...В скорлупе...И стучим, как забытые яйца,
прижимая к застенкам почти что истлевшие лица...
А он ходит в печаль. Не докрикнуть: ну что же ты, где ты?
И ему право слово, без нас замечательно спится.
Мы из тысячи знаков...И так же сомнительно смертны.
Не найти в безучастных, потерянных в мире частицах...
...На двухсотой странице, да если бы даже из тыщи
никогда не найдешь для тебя лишь припрятанный номер.
Даже если он капельно точно на мраморе выжжен
и кричит изнутри: слышишь! здесь я, пока что не помер...
Фотография автора. Февраль 2012. Ярославль