Не слагаются зимние строки,
Не потворствуют жажде души...
В странном танце метель белоока
По дорогам безлюдным кружит.
Мне бы выдохнуть образ и рифмой
Мысль разбитую соединить,
С черной глади гитарного грифа
В тайну музыки - тонкую нить.
Доминанты тревожного блюза
Не дают этой ночью уснуть:
То не песнь моя, - верная Муза
Ищет к сердцу потерянный путь.