Мороз крещенский. Я кормлю свиней
в экстазе поэтического гриппа,
никто не знает – сколько сальных дней
осталось до пронзительного хрипа,
до часа перевёрнутых корыт,
до мутной слепоты с оттенком красным
от ужаса, что кем-то кран открыт,
и жизнь из горла хлещет понапрасну…
пока не знают! чавкают и жрут,
а я бросаю в месиво окурки,
хочу проверить: правда, или врут –
«вредит куренье поросячьей шкурке»
Мороз крещенский. Святость. Благодать.
Дурманит ветер жареным беконом.
Кормлю свиней. И худобу. И знать.
В хлеву ищу незримую икону.
Из стареньких текстов.