А где-то чистый белый снег
Ложится пуховой периной,
А кто-то пишет свой сонет
Укрывшись белой пелериной.
Слова мерцают на ветру,
Как огонёк озябшей спички
Но я закрою по привычке
Ладонью огонёк на спичке
И сохраню его игру...
А где-то чистый белый снег
Всё продолжал упрямо падать,
Но не слагается сонет,
Уже исчёркана бумага
Слова умчались на лету,
Не оставляя умных мыслей,
И на бумаге не зависли,
Оставив чистую, а в смысле:
Умчались просто в пустоту...
А где-то чистый белый снег
Всё укрывает пелериной.
Ему без разницы сонет,
И стихотворные доктрины.
Ему и, правда, дела нет
До дел усталого поэта
Да потому, что в белом свете
Клин не сошёлся на поэте,
А просто должен падать снег...