1.
Жаль, что ты не музыка,
От неё не ждешь взаимности...
Нет прощенья твоей сухости, а моей-глухой наивности...
Жду весну и, без сомнения,
Свяжут руки ей рубахою,
Твоя приторная нежность обернется её плахою...
Пр:
Пришитые дождями на теле умирали земли-
ты помнишь? Нет...
Все что было нами, спорхнуло с ветки снами,
и улетая в небо белыми листами, падали обратно сбитые ветрами...
2.
Жаль, что ты не музыка,
От неё не ждешь презрения,
Ты хотел стереть из памяти, я стирала ощущения....
Жду весну и, без сомнения, брошу камень в неё первою,
Её смех над нашей глупостью захлебнется пеной белою...