В престольной блещут купола златые,
Благую весть кричат колокола...
А мне милей забытые, простые
Церквушки-храмики на высоте села.
В Царь-градских храмах - гордая лепнина
И фрески ярче...Даже сам Иисус
Распят холёный - не похож на Сына -
И плоть, и кровь Его чуждЫ на вкус.
А то ли дело,- утром в воскресенье
Тихонько так разбудит тишину
Негромкий голос, бдящий о спасеньи
Душ деревенских, помня старину.
И отдоив, и откосив с рассвета,
Лицо умыв колодезной водой,
Гудит у церкви сельская планета,
А в самой гуще - батюшка родной.
И пусть на нём нет рясы новомодной
И на "работу" ходит он пешком, -
В нём - простота, что для души голодной,
Как в душный день, струится ручейком.
СкромнО убранство церкви деревенской,
Окном старинным смотрит на погост...-
Но в ней живёт Дух Истины вселенской,
И Человек...сын плотника...Христос.