В округе политические трупы,
На митингах злословят и кричат.
Не помогают им души раструбы.
Всех продадут, а нас не защитят.
Миронов потянулся к коммунистам,
Сэр Жириновский – клоун и остёр –
Они подлаживают голоса к туристам
И разожгли на улицах костёр.
Не демократия, а власть с друзьями
Им грезится. Желанье укусить.
Немцов и сэр Рыжков, меж нами,
По волчьи собираются повыть..
А господин Явлинский неуживчив.
Не коалиции он любит, а себя.
Умён экономист, кичлив, забывчив.
Как много погубил вокруг ребят,
Кто верили в его 500 программу,
В чудачества, катанье на волне.
Не мудр с годами, угодила в яму,
Завязла в дрязгах партия, по мне.
Я верю в политические трупы,
Которые на митингах кричат.
Они ни нам и ни себе не любы.
Проспали время, а теперь смердят.
Сэр Прохоров – занятная лошадка.
Умён и молод. Держит щит, копьё.
Его позиция пока слаба и шатка.
Но он не труп, не верит во враньё!
Подумайте, товарищи, немного,
Чтоб голос понапрасну не бросать.
Жизнь предъявляет нам уроки строго.
В дыму Россия - умных не собрать.
11.02.2012 Санкт-Петербург