Я сидел однажды летом в огороде,
поджидая, что придёт Цветастый Ург;
наблюдал, что н и ч е г о не происходит.
Было жарко. Апатичные, вокруг
сонно нежились метёлочки укропа.
Вдоль забора опылялись огурцы.
Навевающие мысли о загробном,
корнеплоды вовлеклись в подземный цикл...
Ург не шёл, поскольку был "Так Приходящим", –
я успел понять за тот десяток лет,
что знаком был с ним. И вот, присев на ящик,
наблюдал за тем, как сотни малых лепт
привносились – мерным бегом насекомых,
овощами, лепестками облаков –
в мир, живущий миллиардами законов,
представляющими в нём о д и н Закон,
где не важно – сколько малых нас приходит,
не существенно – куда, зачем и как;
где буквально всё, что только есть в природе,
ждёт безбрежный, всесмывающий Закат...
Я сидел среди укропа в огороде,
наблюдая белых бабочек полёт;
думал: если Приходящий н е п р и х о д и т,
значит, Ждущий – тоже н и ч е г о н е ж д ё т.