***

Замечтавшись с томиком Борхеса,
В лабиринте вечерних идей,
Осознав, что устал от ****ей,
Я от скуки брезгливо морщился.

Летней ночью, деля с нелюбимой
Покрывало из тонкого льна,
Засыпая с бокалом вина,
Заражен был тоскою незримой.

Кто же знал, что делить свое ложе
С той, чье имя приходит во сне,
Чьи царапины вновь на спине
Превращаются в шрамы на коже

Точно так же осенне-тоскливо?
Крепкий сон предпочтительней ласк,
И так хочется резать дамаск,
Своей рифмой взрыхляя могилы.