Все закончилось ровно в пять,
перестали кошмары снедать,
дельтапланы безумных мыслей витать,
над моей дурной головой…
Я – как мальчик бездомный, как тот аскет,
не таскающий цифру с чужих дискет,
запечатавший чувства свои в конверт,
с маркой, где Элвис еще живой.
Вероятнее всего, что я не прочту,
не оставлю след на сырой земле Катманду,
не наткнусь на какую-нибудь беду,
и во мне загниет герой.
Я не к месту, я как чулан,
люди складывают, там прах и хлам,
ворох скрытых, слезливых драм.
Я - Чак Норрис , но не ковбой.
Будет горестно так сгореть.
Говорят, что любовь, как смерть.
Зыбкой станет, предчувствую, твердь,
если голос услышу твой.
И поэтому больше, прошу, не пой.