Уже не так тепла твоя ладонь
В порыве акварельного наброска.
Ложится след на замерший перрон
И застывает, словно он из воска
И повернуть его возможно вспять,
Чтоб снова, перепутав дни и ночи,
Смотреть в глаза и ласково молчать,
Ничем союз не смея опорочить.
Но всё не так. Ты сядешь у окна —
Большой глоток у маленького входа
В сознанье, предлагающее «для»
Простого и пустого разговора.
Несложно быть всему наперекор,
В себе любя циничное «всезнайство»,
Пусть бесконечно длится этот спор –
Что правильней: уйти или остаться?
Что толку чьи-то раны сторожить?
Иль бередить, зализывая тихо?
Стремясь собой чужую жизнь прожить,
Орфеем будешь ты, иль Эвредикой?
Спуститься в хаос, иль окаменеть?
И где та лодка? Или где та флейта?
И всё прервёт или запустит смерть,
Но какова тогда цена успеха?
Снежинка горечи растаяла у губ,
Я пью тебя, не ощущая яда.
Мне нравится твой праведный испуг,
Мне нравится твоя слепая правда.
Я отражусь в окне и чуть – в зрачке.
Другие дни соткут твои пейзажи.
Билет зажав во влажном кулачке,
Захочешь вновь вернуться не однажды.
И новых опытов прелестные черты
Тебя обнимут в долгих ожиданьях.
И раз в шагах так много красоты –
Пусть сложатся дорогой процветанья.