Я напишу свой стих, причём, —
"простей коровьего"*,
Достанет в опусе моём
Медуз бескровия,
Скручу родившуюся мысль
В рога бараньи я,
Чтоб не пыталась птичкой — ввысь,
Чтоб на заклание
Пошла безропотной овцой
Под нож отточенный,
Увидев, как идут трусцой
Другие, прочие...
Вот только после этих дел
И мне — не можется...
Всему, наверно, есть предел —
И строчки сложатся
В тот стих, каким его хочу —
Прощай, сумятица!
Зажгу вечернюю свечу.
И мысль заладится...
12.02.2012
* из услышанного