Стихи – как гильза, выкопанная из праха.
Из многих лет сложённая, литая.
Тот не поэт, кто не рвёт на себе рубаху
Последнюю, их читая.
Тот не поэт, кто не пишет кровью,
На бумаге выводя кардиограммы эмоций.
Кто не греет в чаше стихов любовь сыновью,
Не прославляя небо, зимы, водород и стронций.
Тот не поэт, кто на чьей-то книжке
Не оставил кучу опознавательных закарлючек
Тот не поэт, кому комфортно от передышки,
Когда за неуплату грехов канал связи с космосом отключен.