Писать записочки с лаванды запахом,
широким опусом
давно минувших дней.
Все для нее,
все в ней.
И солнечный Сидней
лишь точка в карты полотне.
Вопросы "Каково на дне?",
рассказы про себя и "вне"
и поцелуи жадные,
крапивными ожогами,
ломают рамки,
ускоряя стук сердца
без соли и перца.
Мое грустное скерцо,
умытое дождем...
И ты в нем..