Как странно: больше не хочу
Чего-либо я делать.
А жизнь моя плывет, как лебедь,
И я слагаю этот стих,
А может, я немного псих...
Но я теперь молчу.
Как странно: нечего сказать
Со сцены вам,
Но я не дам
Всем помереть со скуки,
Хотя... У каждого свои ведь руки,
Так развлекайтесь сами, буду спать.
Здесь каждый может перестать
Любить меня в какой-то мере,
Это возможно, надо верить.
Стих обо мне... Эгоцентрично!
Наверно, даже неприлично
Мне его писать.
Тем более, без рифмы и без ритма.
А я особенно смешон,
Когда я думаю про сон.
Я знаю, в чем мои проблемы,
Однако не желаю делать
Что-то с ними.
Да, я смешон и не уверен
В себе, своих поступках и идеях;
И лишь одно я знаю в этой эпопее:
Любовь ведь есть, моя к тебе.
И в этом бреде неуместном
Мне стало очень интересно
Знать о себе хоть что-нибудь...
А я влюблен в тебя, ты не забудь.
Причем тут это? Я не знаю,
Не важно, правда всё расставит.
31.1.2012