рваным веером воздух толкая
дабы сьесть его в новый вздох
бисер мыслей перебирала
в свитке памяти мня дней мох
что уж высох но цвет имеет
как и запах имеет тот же
всё внутри оживляя снова
лик снаружи имея скорбный
хотя нет
он скорее пресный с вкусом пыли
на дряблой коже
но внутри страсти так же пилят
основанье надежд до боли
и желанье остывшей кружкой
ещё греется от фантазий
что кому то нужна вновь будет
для полётов на чувствах тайных