Да! Я поэт по меркам рифмы юный,
Но мне идет (какой?) десяток лет,
Пишу стихи... Я в них себя придумал,
Они – мой воздух... Нет, я не аскет...
Я не могу без дела, без заботы
Остаток дней в забвеньи провести,
Нет, я не пью, да мне и не охота...
Хочу себя себе преподнести...
Хочу сказать себе: «Тебя я уважаю
Уже за то, что не ушел в себя,
Я знаю все... Стихи твои читаю...
Пиши их, Девин, это – жизнь твоя!»